GRUPO CREATIVO GATITO

Fotografía - Sweet flowers

2009-06-01T17:33:00.001-04:00

Sweet flowers by ~Orlhando on deviant ART

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Hay tanta belleza...

Fotografía - Rompiendo la monotonía

2009-02-28T22:36:00.004-03:00

Entre la monotonia by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - El arte no estaba muerto, ni en blanco y negro

2009-02-23T01:29:00.003-03:00

El arte no estaba muerto... by ~Orlhando on deviant ART

A sugerencia de chinasklauzz, he aquí la calidez de los colores.

Gracias por comentar.

Fotografía - El arte no estaba muerto

2009-02-11T02:41:00.004-03:00

El arte no estaba muerto by ~Orlhando on deviant ART

Así es. El arte no estaba muerto, sólo estaba detenido. El eros, esa fibra emocional que se resiste a abandonar su razón de ser, se resistió hasta el final; y ya sea que se transformó en mala hierba o en inmortal ave fénix, buscó su redención y he aquí parte del resultado. Quise representar en esta fotografía, esa vida reflorecida a partir de la sensualidad y la emocionalidad latente y punzante.

Editorial - Mi cumpleaños

2009-02-11T02:07:00.007-03:00

Bueno, sé que es muy encima para esto pero, quiero compartir de alguna forma con ustedes mi vigésimo séptimo cumpleaños. Ya saben, uno gana años y se pone melancólico.

Comienzo a recordar los "pudieron ser", "debieron ser", "nunca debió ser"; y también los muy queridos "que bueno que ocurrió", "no pudo ser mejor", etc.

Publicaré dentro de una semana, los saludos y fotos que me envíen al correo jauria@gmail.com. Harán que un blogger se sienta feliz de marcar la fecha en el calendario.

Saludos, y gracias por seguir aquí.

Editorial - A todo ustedes, mil disculpas...

2009-02-11T01:54:00.005-03:00

A todos ustedes, quienes me leen, mil disculpas...

Me disculpo con todos quienes han revisado el blog de vez en cuando esperando encontrar una nueva entradas y se van con decepción viendo que nada ha cambiado. Les pido disculpas porque asumo mi ser blogger irresponsable, porque conozco a mis lectores de siempre y no me hice el tiempo de publicar material para ustedes.

Este año que se fue, el dos mil ocho, fue un año de desafíos y logros, y también de una que otra pena. He retomado los estudios, y voy por un Master en Informática; ya pasé el primero de dos años de asignaturas, tareas, trabajos en equipo, lecturas, etc. Queda aun un año por delante, en el cual además debo realizar mi tésis. En fin, estaré ocupado...

Sin embargo, en este instante, estoy de vacaciones. He aprovechado los días para fotografiar a mi modelo y editar fotos que estaban tomadas con anterioridad. He dejado volar mi cerebro buscando qué decir con cada foto, y buscando una foto para cada pensamiento.

Finalmente, agradezco a quienes no se rindieron conmigo, y dejaron su huella en mi rastreador de visitas.

Bueno, ya he dicho demasiado. Dejo ahora que la foto que publicaré en mi siguiente entrada, hable un poco más por mi.

Otros - Ele lo sabes?

2008-08-25T09:53:00.003-04:00

Este es el fin. Llamo al barquero y
le cuento con dolor como te alejaste de mi;
lo que vi en tus ojos y no quise aceptar.
Sabré morir ahora por la herida que me hicieron tus
bestias, tus malas intenciones.

by jauria

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Inspirado en uno de mis animés y mangas favoritos. Alguien puede decir de cual se trata?

Otros - A Mar

2008-08-25T09:40:00.003-04:00

Mil aguas tiene tu mar,
a cada una la he llamado por su nombre.
Reacia, salvaje dama indómita.
Cazadora de ensueños y
estrellas lunares.
Licántropa atípica,
amiga.

by jauria

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Dedicado con cariño a una persona muy especial para mi, a quien he llegado a conocer un poco más durante el último año.

Fotografía - Mamá siempre dijo: hijo mío...

2008-07-28T12:36:00.002-04:00

Mother always said "my son... by ~Orlhando on deviant ART

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Mamá siempre dijo: "hijo mío, haz lo que es noble..."
Tienes que terminar lo que empezaste, no importa lo que pase
Ahora siéntate, mira y aprende...
"No es que tan largo vives, sino lo que tus moralejas dicen..."
No puedes mantener tu parte del trato
Así que no digas ni una palabra, no digas ni una palabra.

Mother always said "my son, do the noble thing..."
You have to finish what you started, no matter what,
Now, sit, watch and learn...
"It's not how long you live, but what your morals say"
Cannot keep your part of the deal
So don't say a word... don't say a word

Don't Say a Word - Sonata Arctica

Fotografía - Nuestra Señora de la Rebeldía

2008-07-13T00:54:00.002-04:00

Nuestra Senora de la Rebeldia by ~Orlhando on deviant ART

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Tomada en la Universidad de Santiago de Chile. Mural realizado con motivo de las movilizaciones en contra de la promulgación de la LGE.

Fotografía - Letter to Dana

2008-07-02T22:18:00.005-04:00

Letter to Dana by ~Orlhando on deviant ART

My eyes might have betrayed me, but I have seen
Your picture on the cover of a filthy magazine
And I think my heart just cannot handle that
Dana, my darling, would be so bad

Letter to Dana - Sonata Arctica

Fotografía - Hongo universitario

2008-06-29T19:12:00.001-04:00

Hongo universitario by ~Orlhando on deviant ART

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Un hongo... crece libre y salvaje a metros del jardín de las rosas... se habrá automarginado?

Fotografía - ¿Cómo se llama esta flor?

2008-06-26T23:46:00.001-04:00

Just a flower by ~Orlhando on deviant ART

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Otros - La Mandrágora by Aqueos

2008-06-14T15:00:00.003-04:00

La Mandrágora by Aqueos

Entrada la noche el vicario y su ayudante salieron sigilosamente del convento. El vicario lo había planeado todo y estaba enteramente decidido: resolvería el problema esa misma noche.

El sacerdote dudaba. A veces temía que Dios pudiera condenarlo por los actos que estaba por cometer. A veces temía que su plan lo hubiese urdido el demonio mismo. Pero también pensaba que sólo el bien supremo lo impulsaba a buscar la maldita raíz en el medio de la noche, sólo el bien supremo lo empujaba hacia la raíz que a tantas buenas mujeres había hecho caer en las manos del maligno. El sacerdote había soñado que esa raíz era la única solución posible, y que Dios, cuando sopesara en su balanza el bien y el mal, lo absolvería.

El ayudante era un joven de dieciséis años. Sus padres lo habían entregado a la iglesia cuando era un niño pequeño. Alegaron que estaban haciéndole un bien al niño y a la humanidad toda, y lo abandonaron en el convento. El vicario, en cambio, era ya un hombre viejo y respetado: era uno de los inspiradores fundamentales de la Santa inquisición y de sus múltiples salvaciones. Sostenía con extremo convencimiento que la lucha entre Dios y el demonio continuaba en la carne de los hombres. Y tomaba las armas contra el maligno en el campo de batalla de las carnes de los poseídos. A fuerza de tenazas y de hierros ardientes ya había salvado a muchos, pero su afán redentor no cejaba con las salvaciones, al contrario, se expandía.

El ayudante iluminaba el sendero, aunque el viejo sostenía que no necesitaba la luz de la tea, ya que Dios mismo guiaba sus pasos. Y después de mucho andar bajo el rocío de la noche llegaron por fin a la puerta del cementerio. Allí el sacerdote comenzó su busca, y en medio de la oscuridad, sin la ayuda del muchacho y de su tea, reconoció la raíz por sus hojas.

El muchacho se acercó con el perro. El animal los ayudaría a completar la labor. El muchacho, con mucho cuidado, ató al tallo de la planta la cuerda que, en el otro extremo, estaba anudada en el pescuezo del perro. Luego removieron con un pequeño cuchillo la tierra alrededor de la raíz, para debilitar el ardor con el cual la planta se aferra al suelo. Entonces se alejaron un poco, ordenándole al perro permanecer en su lugar. El perro obedeció y, sentado cerca de la planta, los observó con atención. Cuando estuvieron a unos diez metros de distancia, llamaron al perro y éste, lleno de alegría, corrió hacia ellos. La cuerda, atada al tallo de la planta, lo retuvo un poco, pero los llamados lo azuzaron, y en busca de complacer a sus amos, el pobre perro tiró con fuerza, hasta que arrancó la planta de raíz.

Fue en ese mismo momento que se oyeron los gritos.

“Esos gritos provienen del infierno”, pensó el vicario, “sólo Satanás podría crear algo así.”

El muchacho, aterrado, miraba al sacerdote con los ojos implorantes. Y más se espantó cuando vio, después de unos pocos segundos, que el perro caía muerto. Y la planta prosiguió en su lamento hasta que, finalmente, el grito le dejó lugar al silencio y los dos hombres se acercaron a ella.

El viejo la recogió del suelo, le quitó la cuerda que aún la amarraba, y vio aterrorizado que su forma era humana: tenía dos piernas, dos brazos y el cuerpo bien formado.

-¡Obra del demonio! -exclamó el vicario.

El muchacho tembló, se persignó, y elevó una plegaria al cielo y a su viejo tutor.

Después, todavía tembloroso, tomó la bolsa en la cual el viejo depositó las hojas y la raíz infernales.

Cuando se aprestaban a regresar hacia el convento, el reflejo de la luna los iluminó de improviso y los hombres, repentinamente, sintieron sus carnes estremecerse por el frío y por la soledad de la noche. En ese momento el vicario volvió a dudar.

-Vamos, apresúrate -dijo-. Debemos regresar. Los otros no saben que hemos salido y es mejor que no lo supieran nunca.

Emprendieron la marcha de regreso por el sendero. El vicario apuraba el paso y el muchacho sintió que se le hacía difícil seguirlo. Horrorizado, pensó que el viejo corría como si lo persiguiese el demonio. El viejo sabía que si descubrían lo que estaban haciendo y lo que se proponía hacer, él mismo sería interrogado bajo el tormento de la sagrada cruz. Al fin y al cabo, ni él mismo estaba seguro de lo que hacía.

Al llegar a la vicaría corroboró, sigilosamente, que todos durmiesen. Rápidamente despachó al joven y le indicó que se retirara a sus aposentos sin hacer el menor ruido. Esperó unos segundos y se dirigió hacia la cocina, donde procedió a cortar la raíz y a hervirla. Le pareció que el agua en ebullición hacía demasiado ruido. Tembló. Después de algunos minutos, que le parecieron infinitos, coló el brebaje en un jarro. Sin hacer ruido y casi sin respirar, se encaminó hacia los calabozos subterráneos, donde lo esperaba un desgraciado poseído por el demonio. Bajó los peldaños lleno de temores y de algarabía. Sintió la humedad subterránea en lo más profundo del pecho.

Llegó al calabozo del hombre y, enfrentándose con el poseído, le habló de esta manera:

-La obra del demonio, hijo mío, te ha perdido, y he aquí que la misma obra del demonio te liberará de su yugo y te salvará.

El pobre hombre, cansado por la tortura, por los flagelos, por el suplicio, balbuceó unas palabras que el viejo no llegó a entender y que, entonces, nadie oyó ni oirá jamás. El vicario rezó, luego tomó el jarro y obligó al hereje a ingerir el brebaje. Después volvió a rezar, y, ansioso, esperó.

Al cabo de unas horas al hombre se le trasfiguró el rostro y comenzó a gesticular alocadamente; todo su cuerpo se contraía y convulsionaba. El sacerdote pensó, lleno de alegría por su triunfo, que la planta estaba produciendo la deseada liberación. Entonces el hombre mezcló los gritos con sus convulsiones, unos gritos desgarradores. El viejo, aterrado, pensó que esos gritos eran semejantes a los que había producido la planta esa misma noche, en el cementerio.

-¡Los gritos del infierno! -exclamó horrorizado y retrocedió.

Pensó después que debía ser fuerte y se acercó de nuevo al hereje en curso de salvación. Pensó que no debía arredrar ante el maligno, que ese hombre merecía su ayuda. Entonces rezó, y le rogó al cielo por el alma del hombre. Los horrendos gritos cesaron al cabo de unos minutos y el vicario comprobó que el hombre había muerto. El vicario lo observó con compasión, le tomó las manos, orando por su alma, y lloró.

Después cerró el calabozo y subió lentamente por las escaleras; se dirigió al patio central y, llena su alma de triunfo, miró al cielo. Las estrellas, silenciosas, lo observaron.

Fuente de la imagen

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Fotografía - Buscando alguien más a quien culpar

2008-06-07T01:00:00.004-04:00

Looking for someone else to... by ~Orlhando on deviant ART

Sacrifice, a heartbeat away from paradise
All my reason's giving way to temptation
Fear and Shame - looking for someone else to blame
We're devoured by these fruitless accusations

The Sacrifice - Symphony X

Sacrificio, a un latido de corazón del paraíso
Toda mi razón dando lugar a la tentación
Miedo y vergüenza - buscando a alguien más a quien culpar
Somos devorados por estas infructuosas acusaciones

Fotografía - Las pisadas no pasadas... y el pasado no pisado

2008-05-30T11:06:00.001-04:00

Las Pisadas no pasadas, y... by ~Orlhando on deviant ART

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Cuento - Una crónica de ratones II

2008-05-26T14:46:00.003-04:00

-Ve tú primero. Enfréntalas y haz que te devoren de un bocado- le dijo el más inteligente de los ratones.

Y así, fue como los ratones pasaron el resto del día levantando montículos con las cenizas de las serpientes.

by jauria

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Con cariño, para todos mis amigos ratones.

Fotografía - El Viejo Gonzalo

2008-05-25T17:55:00.004-04:00

El viejo Gonzalo by ~Orlhando on deviant ART

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De camino a uno de mis lugares favoritos me encuentro con el viejo Gonzalo. Inspirador el caballero... lástima que no pude estrechar su talentosa mano. Ojalá todos puedan verlo a él y a otros sabios en la estación de metro Bellas Artes.

Cuento - Una crónica de ratones

2008-05-20T09:13:00.004-04:00

Todos los ratones comieron y bebieron hasta que olvidaron la pena por el éxodo que estaban prontos a emprender.

by jauria

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Sólo se me ocurrió. Ahora que lo veo escrito, es claro que Monterroso tiene algo que ver con esto...

Para más información de textos breves, pueden visitar esta entrada en MINItextos de JLRP.

Fotografía - Un paso

2008-04-15T11:18:00.002-04:00

Un paso by ~Orlhando on deviant ART

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Un paso después de otro. Esa es la clave para llegar a donde sea.

Fotografía - Mis callecitas

2008-04-10T10:37:00.004-04:00

My streets2 by ~Orlhando on deviant ART

My streets by ~Orlhando on deviant ART

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Mis esquinas... mi lugar en el mundo.

Poema - Oscuridad hermosa - Gonzalo Rojas

2008-03-28T10:48:00.003-03:00

Oscuridad hermosa

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera,
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Aporte de jauria

Otra del viejo Gonzalo. No pude evitar leerlo y querer recitarlo para mi amada Daniela, a quien se lo dedico.

Fotografía - ¿Lo harías conmigo?

2008-03-22T00:50:00.006-03:00

Would you do it with me? by ~Orlhando on deviant ART
edit by Tsuky-Sama

Tengo un sueño erótico. Veo a una perfecta desconocida acercarse a mi y susurrar pasión en mis oídos. Se viste de nada y me despoja de la decencia que apenas retengo.

Fotografía - Discurso / Faceless Butcher

2008-03-18T12:22:00.004-03:00

Faceless Butcher by ~Orlhando on deviant ART

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"tienes buenas fotos pero dispersas" PST

Fotografía - Solitario como perro

2008-03-12T10:50:00.003-03:00

Alone as dog by ~Orlhando on deviant ART

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Me detengo a mirar a un perrito que no había visto antes en la Universidad. Anda solo. Hay pequeñas manadas, pero al parecer no encuentra quien le acepte. Seguramente le pareció un gesto de amistad el que le tomara fotos y por eso vino a echarse cerca de donde yo estaba... también solitario como perro.

Editorial - Feliz aniversario GCG

2008-03-08T23:48:00.007-03:00

Vaya, el tiempo pasa y no vemos desde venía ni a donde se fue. Un año ha pasado desde que por primera vez escribí algo en este blog.

Mucho ha pasado y mucho también ha dejado de pasar. He tenido el placer de relacionarme con distintas personas, algunos dueños de otros blogs, y otros, simples transeúntes en la autopista de la información.

En este primer aniversario, quiero hacer mención de aquellos a quienes por alguna u otra razón vienen ahora a mi memoria:

- JLRP con sus MINItextos, los cuales me han regalado muy gratos momentos por las mañanas de los días viernes.

- Aqueos con su mirada crítica del mundo literario; también, me ha gustado mucho su serie "botánica fantástica".

- Toncy Dunlop con su irreverencia y especial sentido del humor; su forma de ver la vida y reírse de los pequeños detalles.

- Neurotransmisores y Billiam, de quienes tengo visitas de tanto en vez aun si no he actualizado.

- Cyn y Dawn de quienes también tengo visitas con alguna regularidad.

La verdad es que son muchas las personas que han enriquecido de una u otra forma mi vida en este último año. Ser blogger me ha permitido conocer otras formas de ver el mundo y la vida. Es por esto, que mis más especiales agradecimientos, los he dejado para el final, en orden creciente de importancia:

- Mi amigo Pablo, quien aun adeuda con este sitio, algo de filosofía. Amigo, no imaginas lo mucho que han significado para mi tus comentarios acerca de las fotografías que he publicado.

- Mi amiga Sylvia. Mi socia n°1 desde hace años, en quien confío hasta los colmillos supremos. Quien me ha escuchado en mis lamentos, delirios y alegrías. Tu aporte a este blog, puede ser invisible al mundo, pero yo que sé quien eres, no puedo dejarte de lado en este aniversario.

- Finalmente, llego a mi agradecimiento más querido. Agradezco con toda mi alma a mi novia, Daniela. Mi ancla a tierra y motor en el mar de la vida. Has sido un regalo maravilloso y siempre me has apoyado. Eres la persona más linda que hay en mi vida y quiero que sepas que tu aporte a este blog no ha sido menor. Tu cariño ha inspirado mucho del contenido que hay en estas páginas del ciberespacio. Estas ilusiones que nos unen, espero se transformen en realidades que jamás nos dejen ir separados en lo que nos queda de vida.

Bueno, he agradecido a quienes recuerdo en este momento. Hay tantos otros que la memoria no me permite ver claramente... es por eso, que si tú que lees ahora, habías estado antes por estos lares, ten claro que tu visita no pasó inadvertida y que de corazón me he alegrado por esa visita y comentario.

Cambiando de tema. Los cumpleaños sirven para mirar el pasado y ver el camino andado, pero también para establecer un hito y fijar la vista hacia el frente. Veo hacia atrás, y me encuentro posteando distintos temas que me gustaban pero que no eran en definitiva lo que más deseaba hacer. Comencé con algunas narrativas y música y fotografías que no eran de mi autoría. Hoy he llegado a publicar mis propias fotografías, lo cual siempre fue mi anhelo. Cada comentario en alguna de las imágenes que he traído, ha sido como un espaldarazo a la labor que intento realizar. Sobre este punto, quiero comentar que me he decido a incursionar en un campo particular de la búsqueda de belleza. A partir de hoy, GCG comienza a publicar entre sus fotografías, lo sublime del mundo buscado en el cuerpo de las mujeres.

Hoy, publico mi primera fotografía de este tipo. Hoy comparto esa forma de entender la belleza con todos ustedes. Sólo pretendo ser un amateur con cámara, pero que se empeña en captar lo que es cotidiano y hermoso. La siguiente fotografía se titula: "Sólo un poco más". La edición, también noob y ultra amateur es de mi autoría. Espero les guste.

Just a little more by ~Orlhando on deviant ART

Sigan visitando GCG y nos vemos a la vuelta de la esquina. Un abrazo, P.

Fotografía - ¿Por que me dejaría aquí?

2008-03-03T10:24:00.002-03:00

Why did she left me here? by ~Orlhando on deviant ART

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Editorial - El POSTergado post nº 100

2008-03-03T10:14:00.004-03:00

Había pensado varias formas de iniciar este post, y ahora, con estas palabras des-hago todo lo que al final no he hecho.

Mucho ha pasado desde la última vez que publiqué en el blog; por aquellos días, una especie de frenesí laboral involuntario, me tenía alejado de este lugar. Al final de aquel período, comenzaron mis vaciones y desde entonces flojeé a destajo.

Ahora que estoy devuelta, quisiera decir más en esta editorial, pero veo que se acerca la fecha aniversario del blog, y quiero reservar para tal día mucho de lo que hoy quería decir. Lo único que no reservaré, son mis agradecimientos para quienes han seguido visitando el blog a pesar de estar detenido tanto tiempo.

Un saludo cordial, y sigan visitando GCG.

Cuento - MINItextos.org - La Sentencia - Wu Ch'eng-en

2008-01-09T09:49:00.000-03:00

Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente, antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.

Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón, y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez. La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.

Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes, que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron:

—¡Cayó del cielo!

Wei Cheng, que había despertado, la miró con perplejidad y observó:

—Qué raro, yo soñé que mataba a un dragón así.

Publicado por JLRP en MINItextos.org

Fotografía - Quiltro

2008-01-07T10:15:00.001-03:00

Quiltro de ojos claros by ~Orlhando on deviant ART

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Sólo en Santiago... un quiltro con ojos celestes.

Fotografía - Bisagra

2007-12-26T11:32:00.001-03:00

Bisagra by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - Rosa

2007-12-18T09:05:00.002-03:00

Rosa by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - Mogu

2007-12-11T12:17:00.001-03:00

Mogu by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - Todos los perritos se van al cielo

2007-12-07T10:11:00.001-03:00

Todos los perritos by ~Orlhando on deviant ART

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Nunca te olvidaré viejo perro. Me ladraste como buen perro guardian cada día de tu vida :D. Descansa en paz Archi.

Fotografía - Oh boy...

2007-12-05T00:21:00.001-03:00

Oh boy... by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - De piedra es el camino...

2007-11-29T18:03:00.001-03:00

Adoquines by ~Orlhando on deviant ART

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Fotografía - Un raro escenario

2007-11-25T15:51:00.000-03:00

photo by jauria

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Fotografía - Por las calles de la ciudad

2007-11-21T21:23:00.000-03:00

photo by jauria

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Fotografía - Passenger

2007-11-19T23:21:00.000-03:00

photo by jauria

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Otros - No titulado

2007-11-17T14:03:00.000-03:00

Quisiera coger para ti, del aire las palabras de amor, como si fueran flores y regalarte las más lindas para que las usaras de adorno sobre tu cabeza o prendida en tu ropa cerca del corazón. Quisiera atesorar la lágrima que vas a derramar, y guardarla en mi mano, para jamás olvidar el brillo de tus ojos. Mi niña, el amor y el destino son extraños que se cruzan en las calles de la vida, a veces borrachos, otras tantas sobrios; y no podemos saber que lo que resultará de las conversaciones que tengan.

by jauria

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Ha pasado ya, tanto tiempo desde que escribí esto para una personita especial. Ya es más de un año. Ya es más cerca de ser dos años que uno. Reconozco, esa es mi letra, enamorada y llena de líneas ocultas que esperaba ella pudiera leer.

Espero haber despertado un poco, esas mariposas que solían volar en tu guatita.

Cuento - MINItextos.org - Divertisment - Lili Mendoza

2007-11-15T18:22:00.000-03:00

El papá pagaba cuarenta dólares a una negra en Río Abajo para que una vez al mes planchara el cabello de su hija mayor. Hecho el milagro, Dalia regresaba a casa con la cabeza enrollada y de un humor de la gran puta. También le pusieron aparatos en los dientes y eso fue el acabose porque, cuando en una semana coincidían alisado, ajuste de frenos y período, la casa temblaba. La hija menor logró dominar el arte de hacerse invisible detrás de enseres de línea blanca y electrodomésticos menores. Veinte años más tarde, los padres encienden la televisión y miran extasiados a Dalia dar las noticias, convencidos de su supremacía en orgulloso silencio cómplice, ya borrado de los anales el día en que Ania, olvidada en el patio y cubierta de hojas, caminó hacia la calle y echó a correr para jamás volver al tumulto de hojarasca.

Escrito por Lili Mendoza. Tomado de Minitextos.org

Aporte de jauria

Lili Mendoza (Panamá, 1974) dirige la página sobre literatura panameña, "La hoja.", y el programa del mismo nombre que conduce todos los martes en Radio 10 (88.1FM). Muy activa en la promoción de la literatura de su país. Ecribe cuento y poesía. Por alguna extraña razón, a la fecha mantiene su obra inédita, salvo por uno u otro cuento publicado en la internet.

En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #2 y la #27.

Grupo Creativo Gatito se complace en anunciar que Lili publicará en un libro parte de su obra en el mes de febrero del próximo año. Esperamos con ansias dicho evento para hacerle toda la difusión posible desde este pedacito de red.

Otros - Premio Blog del Día

2007-11-10T09:13:00.000-03:00

Revisando el día de ayer mi lector RSS, vi con ansias que Aqueos, había actualizado su sitio. Mi primer pensamiento fue: bien!! más botánica fantástica!!. Error. Fue nominada al premio Blog del Día, y como corresponde hizo otras siete nominaciones, entre las que aparecía... Grupo Creativo Gatito. Muchas gracias, Aqueos, por tus tiernas palabras para este pequeño espacio en la red.

Hoy, siguiendo con la tradición, me doy el tiempo para nominar a otros 7 blogs:

MINItextos
Pequeños y potentes relatos y poesías del mundo latinoamericano -con especial interés en Centroamérica-. Lean ahora todo lo que hay, y esperen cada viernes por la nueva edición.

Neurotransmisores Blog
Hablando de neuronas y cerebros en marcha. Me gusta este espacio de opinión, con temas que están al alcance de todos los simples y comunes mortales como yo.

Graffit
Esto es algo distinto al resto. Un trabajo constante y meticuloso en temas relacionados con cultura popular japonesa -léase animés, música, videojuegos-.

MUJER(ES) EN PROCESO DE (RE)CREACION
Esto de la (re)creación me llama tanto la atención. Su obra tiene un componente visual muy llamativo.

Hai Chiizu! (はいチーズ!)
Un alma gemela. Fotoblog puro.

Tiziano Mainieri photoblog
Este blog se ha robado pedazos de mis ojos con sus imágenes.

Twelve Parsecs
Fotoblog. Variado desde una maja desnuda hasta abejas fabricando polen.

Personalmente, hubiera nuevamente nominado a Aqueos con su blog, pero no creo que sea la idea entregar la nomiación a los mismos blogs. Supongo que la intención es lo que cuenta. Saludos.

Fotografía - Spread your little wings and fly away... far away

2007-11-07T20:52:00.000-03:00

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Si te decides a volar, pequeña, recuerda que siempre que lo necesites puedo ser el viento bajo tus alas.

Otros - El fresno Yggdrasill by Aqueos

2007-11-03T16:18:00.000-03:00

El fresno Yggdrasill by Aqueos

Sus hojas nacen cada día. Alrededor de su tronco y en sus raíces se libra la batalla de la vida y la muerte. Bajo su sombra se delibera y se imparte justicia. En sus pozos hay sabiduría, destino y mal.
Cuatro ciervos corren alrededor de su tronco y terribles e inocentes comen las hojas verdes de las ramas con fervor. Entre las ramas se esconden una ardilla, un águila y un halcón entre los ojos del águila. La ardilla es mensajera de palabras de odio y envidia entre el águila de las altas ramas y un dragón en las oscuras raíces.

En La alucinación de Gylfi se dice:
“El Fresno es el más alto de los árboles y es el mejor. Sus ramas cubren al mundo entero y se dilatan sobre el cielo. Tres raíces lo sostienen y son muy anchas. Una está entre los Aesir, otra entre los Gigantes de la Escarcha. En este lugar estaba antes el Gran Abismo. La tercera está sobre Niflheim y bajo esa raíz está Hvergelmir y Níthhggör roe la raíz desde abajo. Pero debajo de esa raíz que se alarga hacia los Gigantes de la Escarcha está el Pozo de Mímir, donde se guardan la sabiduría y el entendimiento.”

Los Aesir, se reúnen bajo la sombra del fresno y deliberan cada día para dar juicio. En la cercanía del tribunal hay un pozo sagrado, en el que las Nornas establecen el destino de los mortales. Las tres vírgenes sacan agua del pozo todos los días, y junto al agua, sacan la arcilla blanca que renueva las hojas para que no se marchiten.
Bajo una de las raíces el dragón llamado Níthhggör lo maltrata sin detenerse, las serpientes se multiplican en su cercanía, destilan veneno.
En el pozo que custodia Mímir hay sabiduría. Él bebe el agua clara con un cuerno llamado Gjallarhorn. El día que ese cuerno suene, la lucha final tendrá su inicio, sol y luna caerán bajo las fauces de los lobos y Vanargand tendrá su venganza.

Yggdrasill deberá, como siempre, sostener al mundo ese día.
El árbol soporta grandes dolores. Sin embargo sigue allí. Su destino está escrito y tan sólo espera.

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Fotografía - Social

2007-11-01T13:31:00.000-03:00

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Animales sociales, comparten el alimento como muestra de confianza.

Fotografía - Perro cartonero

2007-10-30T21:23:00.001-03:00

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Cuento - Minitextos.org - MARADONA Y EL TRANS-ANTEPENÚLTIMO DINOSAURIO - Moisés Pascual

2007-10-29T20:50:00.000-03:00

Nunca existieron los dinosaurios. Es triste, pues de existir, yo hubiera sido más feliz, con mis juguetes de plástico verde. Disculpe, Mr. Darwin. Yo nunca los vi. Esa historia la inventaron los evolucionistas para matar la idea de Dios, pero como Dios ya estaba muerto y viejo, triste, y solitario, lo único que lograron fue resucitar a un hombre que se parecía a Dios, pero sin alas. Por eso mismo, quizás, Dios es invisible y está en todas partes como el átomo de una rosa hecha polvo en los cuatro vientos. Hipótesis: La ciencia nació de la religión. Eso le escuché a un viejo borracho en la barra de una cantina. El hombre olía a mierda, perfume y alcanfor, y a su lado una puta lo besaba como un colibrí. Su vaso estaba lleno, no de cerveza, sino de espuma, de mar y agujeros negros. Desde el puerto de sus ojos tristes pude comprender toda la ambigüedad del universo, el hermoso caos.

Los supuestos dinosaurios que existen en los museos de las grandes metrópolis están hechos con yeso y plastilina para el regocijo de los profesores de biología y los coleccionistas italianos de figuritas de álbumes. A los niños les encantan. La mentira es una buena forma de educar. En las afueras de los museos venden recuerdos y golosinas para engordar a las lombrices intestinales que sólo se pueden mirar con exactitud bajo los microscopios electrónicos. El mundo está lleno de peligrosos e invisibles seres unicelulares.

Además, si los dinosaurios hubieran existido, los hombres se los hubieran comido a todos, comenzando por la piel, y terminado por la cola, la última tripa, en el desayuno. Es decir, que de existir los dinosaurios, todos hubieran terminado en la barbacoa, para el feliz deleite de una humanidad, caníbal. Yo he visto niños en el siglo XXI comer basura en las afueras del McDonald, cerca de los hospitales. ¡Qué deliciosa la salsa dulce entre sus dedos! ¡Su hambre me dio hambre!

Lo cierto, y esto lo confirman la NASA, y también National Geographic, es que hace millones de millones de años, años luz, años sombras, un meteorito rompió la atmósfera terrestre y cayó sobre la gran cabeza de un hombre inteligente, que lanza en mano se moría de hambre buscando fantásticos animales en extinción. ¡Pobrecillo! Su mujer se quedó viuda pintando retratos rupestres de la violencia doméstica. Y como no había Seguro Social la muy tonta no cobró ni un mísero centavo de cobre. Sus hijos llevaban corbatas de hierba seca, hasta que murieron con los intestinos afuera, y el culito sucio.

El resultado: Un gran chichón en la cabeza, del lado occipital del pensamiento, adentro, en el encéfalo; una gran hambruna, mitos, mucha fantasía, y sueños con monstruos que devoran hombres mirando al cielo buscando en la oscuridad osas y otros animalitos como dragones y mariposas de cristal que se rompen con saliva de burócratas de oficina que ponen números entre celdas perfectas que nunca resuelven los problemas de los pobres en fila a la orilla de las carreteras con cartelones mal escritos y sin tildes.

Desde ese día que descubrimos que los dinosaurios nunca habían existido, nos dedicamos con paciencia y avaricia a coleccionar imágenes de futbolistas terrícolas que con buen salario juegan en planetas extranjeros. ¡Qué gran honor y negocio! ¿Acaso, tú recuerdas el último gol de Pelé? ¿El cabezazo del argelino cabreado del insulto xenófobo del europeo post-colonialista?

Si al menos hubieran descubierto una gran caca para demostrarme la verdad, algo tangible como un códice maya hecho con granos de maíz. ¡Nada! ¡Sólo huesitos de pájaros que ya no vuelan! Por eso mismo yo no creo en los dinosaurios ni en nada. Creo en mí, sólo los lunes y los días de quincena cuando escribo poemas de amor. Odio los domingos.

Sólo una verdad se sabe, descifrado el misterio, años y años después, siglos incluso, que en el fondo del Golfo de México existe un gran cráter tamaño del universo, donde unos tímidos pescaditos huyen de los anzuelos y de las redes de aquellos que coleccionan cosas y juegan alegres con sus hijos los domingos al fútbol bajo el ardiente sol, comiendo tortillas, sobre la arena de todas las inverosímiles y humanas historias que los hombres cuentan después de que viejo murió el tras-antepenúltimo descendiente de todas las lagartijas que come los molestosos insectos de los condominios que tienen ventanas al mar del sur donde la brisa besa el rostro de las mujeres más hermosas de la constelación de Geminis, donde una vez amé a una golondrina y a un delfín ermitaño.

Lo triste es que nadie dice nada de aquel jugador de fútbol que en la oscura esquina de su habitación roja en una isla del Caribe recuerda que loco cuando niño le metió un gol al Hombre araña en el inolvidable Mundial del 2009, con la pata izquierda, oh, qué bella chilena, ché…

Y puede que todo sea cierto, no sé, el amor y la guerra, pero la última vez que fui a mi vieja escuela, a buscar mi certificado de joven sabio, mis últimas notas, mi profesora de español me habló de las palabras sobresdrújulas y de su poder, y yo pensé, casi en silencio:

—¡Dios del Verbo, existen las brujas, las burbujas, y también las brújulas!

La verdad, verdad, y todas las mentiras, es que, no sé, todo es dólar y petróleo, cuando en la televisión veo correr dinosaurios contra dinosaurios y hombres, detrás de cercas eléctricas, en lejanas solitarias islas, como ciudades, de trapo, me pongo triste y me pongo a llorar como creo que sólo se le ocurre llorar a la lluvia cuando todo ha muerto y la vida es un helecho en el húmedo y tropical set, y todavía el invierno no comienza a cantar con todas las ganas que su corazón y sus pulmones rotos por el smog, declaman, como si la vida fuera una desafinada guitarra eléctrica en un festival de rocanrrol que de golpe la policía rompe con cachiporras y sangre, hasta el último grito final de una libertad que quiere existir como una niña de hermosos y grandes ojos como sol.

Escrito por Moisés Pascual. Tomado de Minitextos.org

Aporte de jauria

Mis agradecimientos a Moisés Pascual por el permiso para publicar su obra, y a José Luis, una vez más por reunir tremendos relatos una vez más.

Fotografía - Manos

2007-10-28T16:59:00.000-03:00

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Otros - Creación y Serie by Aqueos

2007-10-27T16:20:00.000-03:00

Paso a publicar un post que encontré muy muy interesante.

Creación y Serie by Aqueos

La gran cantidad de escándalos (plagios, fraudes en concursos, entre otros) que últimamente rodean al mundo de la escritura me ha llevado a pensar en algunas cuestiones que se relacionan con la originalidad, la creación y el mundo editorial.
Algo ha ocurrido desde que la práctica de la escritura ha pasado de ser una forma de busca de la belleza a ser una profesión (entendiendo el término sólo como una forma de ganar dinero.)
Los concursos, se sospecha, ya no son una forma de entregar un premio al relato y a la creación. Los concursos se han convertido sólo en una forma de ingresar al mercado de ventas. Y ello no tiene nada que ver con la excelencia, con la belleza, con el arte.
Uno de los ejemplos más resonantes -de escándalo- ha sido el que ha llegado a términos judiciales, el del concurso que organiza la editorial Planeta. Otro ejemplo es el de las copias o plagios. Ya ha ocurrido que se han premiado obras que luego resultan ser copias textuales de otras (el caso de cuento de Papini, en el concurso que organizara el diario La Nación en el año 1998.) Lo que poco se menciona en esos casos es el desconocimiento de obras clásicas por parte del jurado, conformado por conocedores de las letras.
La originalidad

Desde que nació el concepto de autor, y el de obra que lo acompaña, se asiste al problema del plagio, la copia y el reconocimiento. No quiero ingresar en un tema tan complejo que exigiría mucho más trabajo del que aquí se puede ofrecer, pero sí querría que por lo menos se planteen algunas preguntas.

La creación de lo nuevo, la originalidad sólo nace de la tradición. ¿Qué significa esto? Que no puede haber nada original en aquél que desconoce lo que existió antes que él. Cuando se oye a alguien decir que quiere ser original y que por ello no lee nada, lo único que se puede esperar es escuchar lo que cualquiera dice, pues nuestra preciada originalidad es tan igual en todos que… no es nada original.

El conocer la pluma de los clásicos, lo que otros pensaron, permite que nuestro espíritu se hinche, se llene del alma de aquellos que ya no están pero que con sus palabras siguen presentes entre nosotros. Luego, puede ocurrir que eso que hemos conocido, que degustamos, que se nos infiltró en el alma nos lleve a combinarlo de otra forma, que nos impulse a crear algo distinto, pero en base a eso que ha quedado en nuestra memoria, o en nuestro olvido.
El desconocimiento de los clásicos

No es concebible que se pueda conocer todo lo que se ha escrito. Es una tarea que por su magnitud es imposible de realizar, pero además que carece de sentido. No todo lo que se ha escrito merece ser leído. Desde que la imprenta ha visto la luz en el mundo, no sólo las obras más sublimes se han reproducido. El trabajo de los amanuenses, de los copistas, le otorgaba a la reproducción de un libro algo más que el hecho de ser sólo una reproducción. Había allí un trabajo que nada tiene que ver con la reproducción mecánica de una máquina, con la serie. Claro que también la reproducción manual de cada obra incluía la versión del que la copiaba. La censura y la traducción crearon nuevas obras.

Que no sea posible leer todo lo bueno, no significa que no haya que leerlo. Actualmente asistimos a un movimiento de superproducción de la escritura (Una nueva barbarie) todos escriben, pero pocos leen.

Algunas obras soportan la prueba del tiempo, su belleza, su compleja forma de tratar el problema del hombre hacen que sobrevivan por varias generaciones (es muy difícil no reconocer lo bueno cuando se presenta frente a nosotros.) Y sin embargo, siempre encontramos algún perdido que confunde esa prueba del tiempo -que hace a la obra vieja en el sentido del tiempo que ha pasado desde su creación-, que sostiene que es vieja “porque no es actual.”
El mercado y la serie

Al mencionar la creación de la imprenta se tocó un punto importante, el de la reproducción automática, que ha tenido sus ventajas y grandes desventajas.

La difusión de las ideas propias es algo loable. El problema emerge cuando se pasa de algo que se sostiene como derecho -la libertad de expresión- a la justificación de que eso que se dice es válido sólo porque se puede decir. Entonces bajo un derecho absolutamente reconocido se dice cualquier sandez sin un gramo de responsabilidad ni argumento que sostenga nada “porque es una opinión propia” “y porque uno tiene derecho a tener su opinión.” Este fenómeno ha invadido todos los medios imaginados, no sólo el ámbito de la escritura. Claro, que si al estúpido se le menciona que dice estupideces, uno es tildado de intolerante… (Y sí, soy intolerante… con la estupidez.)

¿Y qué ocurre con las opiniones propias que “son originales”? Son todas iguales. Absolutamente son todas iguales. Nunca antes la serie, la copia se ha visto tan propagada. Los espejos que a Borges lo horrorizaban por la multiplicidad que proferían, son pequeños comparados con el mundo editorial actual. ¿Y por qué son todos iguales? Propongo posibles respuestas: la trasgresión, la supuesta originalidad, el consumo de vidas privadas, se ha vuelto la moneda común. Se busca tanto la trasgresión y se ha tratado de transgredir todo, que ya no se sabe qué hacer. Antes era un escándalo escribir un insulto en una página, hoy es común. Tal vez el gran escándalo hoy sea escribir bien, pero el público está tan acostumbrado a la mala escritura que es muy probable que no entienda lo que se ha escrito.

A veces parecería que aquello que se junta con la realidad es válido y lo que es ficción no. Es muy divertida esa falsa separación que hacen: hay algo verdadero y hay algo ficticio. ¡Si supieran que eso no importa en lo mínimo!

Hace poco se me dio por buscar la forma de publicar ciertas obras, y en el camino en la busca de información me topé con muchos que me dijeron que lo que está de moda es la novela histórica, que es la nueva creación de las editoriales, o también aquello que se relaciona con mi profesión; el psicoanálisis. Y que lo que se vende (hay que prestar atención al término) son los libros de autoayuda, de explicación de los problemas, de formas de sobrellevar la vida, de consejos para… Se vende… y yo no podía dejar de pensar en qué se vende, ¿el alma? ¿La rigurosidad? ¿El arte? ¿La dignidad?
Después me explicaron que uno debe saber cómo venderse…

La pluma ya no trabaja por el arte, trabaja por el pan, y sin embargo de ese pan que se busca sólo se reciben algunas migajas. Cualquiera que escribe, sabe que no vive de eso. Pero, me refiero a los que escriben en serio no en serie. A esos que se toman la vida por buscar la línea perfecta, que como Goethe trabajan por lograr el Fausto.
¿Habrá tenido Goethe corrector? Pregunta impertinente, pero interesante.
El mundo editorial está lleno de profesionales, pero parecería que carece de artistas. Las obras que se publican pasan por correctores y aún así son un desastre. La invención de palabras (por ignorancia y no por espíritu) abunda: influenciar, como si influir no alcanzara, recepcionar, por mencionar otra. Escribo esas palabras porque son las más horrorosas que he encontrado entre otras.

Pienso en Oscar Wilde, y en El crítico como artista: «El público es prodigiosamente tolerante, lo perdona todo, menos el talento.»

Tal vez me equivoque, tal vez no…

Algunos artículos y entradas en los que se puede indagar y pensar sobre el escándalo Planeta:
Un artículo, que lo resume todo: Tensiones y contensiones de Elsa Kalish
La entrada: Piglia-Planeta: El escándalo
Publicaciones del periódico:
Con el prestigio en juego
La novela que nunca se apaga
El concurso que perdió el juicio

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Fotografía - Aquí está la Usach

2007-10-26T12:57:00.000-03:00

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No podía dejar fuera mi Alma Mater.

Fotografía - Dale León

2007-10-25T20:48:00.000-03:00

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Fotografía - Cardenal/Pequeña flor

2007-10-23T16:45:00.000-03:00

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Fotografía - De flores y luz... - Con cariño para Pyl

2007-10-21T21:43:00.000-03:00

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Siempre has sido para mi, como una brillante flor en el camino, escuchando mis tristes canciones y compartiendo mis alegres festejos. Por favor disculpa la rudeza de mis palabras. Te quiere... Pablo.

Fotografía - Mesmer Eyes - Mesmerize

2007-10-19T12:40:00.000-03:00

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Poema - Carbón - Gonzalo Rojas

2007-10-18T20:50:00.000-03:00

CARBÓN

Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebú en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.

Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.

Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
debajo de su poncho de Castilla.

Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el séptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
-Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

Aporte de jauria

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2007-10-14T18:44:00.002-03:00

Poema - Sin título - Santino

2007-10-14T14:13:00.000-03:00

Entre las piedras y los arboles está el movimiento
entre el aire y lo que escucho se escapa el pensamiento
se tienden lineas paralelas entre los espacios cruzados
que se juntan en lo observado
nacen con esto los adjetivos y los colores
se generan las contradicciones
y lo vacío se transforma en belleza
y las lineas, en vacío.

by Santino

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borrar

2007-10-14T01:13:00.003-03:00

Fotografía - Lugar común

2007-10-05T08:14:00.000-04:00

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The dreamer and the wine
Poet without a rhyme
A widow writer torn apart by chains of Hell

One last perfect verse
Yet still the same old song
Oh Christ, how I hate what I have become

The Poet and the Pendulum - Nightwish

Fotografía - Enfrentado el nuevo día

2007-10-04T08:47:00.000-04:00

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Por favor, si te gustó el tema, apoya al artista y compra el álbum.

Here I am - at the crossing of life I stand
On my own - looking down the road
Hear my cry - answer me
Still I'm searching yet the truth is unknown - though the night is cold
I walk the road alone

Awakenings - Symphony X

7. Awakenings - Symphony X

[music - Romeo, Pinnella, Lepond]
[lyrics - Allen, Romeo]

Needless to say, another day has passed away
Yet everything, and nothing, has changed
Awake I lie, my thoughts get lost up in the sky
Needless to say, nothing will change...

Maybe a mystic - with fortunes to tell...
Surrender my coin at the old wishing well...
Maybe the stars will align in the night...
To show me the path that is right

'Would've been's and 'could've been's
they waste my days away
the colors of my life dissolve and fade to gray

So many paths of promise
Indecision poisons my mind
If only I had seen the signs - so blind

Oh, so blind...

Oh, Yet I must journey on - on and on

A haunting vision torments me
It smothers and steals my dreams
I see an old man in the mirror
cold and bitter starring back at me

Here I am - at the crossing of life I stand
On my own - looking down the road
Hear my cry - answer me
Still I'm searching yet the truth is unknown - though the night is cold
I walk the road alone

Fotografía - Me tendieron una trampa

2007-10-03T21:32:00.000-04:00

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Poema - ¿Qué se ama cuando se ama? - Gonzalo Rojas

2007-09-23T18:28:00.000-04:00

¿QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Aporte de jauria

Sigo con Gonzalo Rojas, a quien tenía medio olvidado. Lo leo nuevamente porque no dejo de sorprenderme con la fuerza de sus palabras. Gracias viejo.

Poema - La palabra placer - Gonzalo Rojas

2007-09-22T23:44:00.000-04:00

LA PALABRA PLACER

La palabra placer, cómo corría larga y libre por tu cuerpo
la palabra placer
cayendo del destello de tu nuca, fluyendo
blanquísima por lo vertiginoso oloroso de
tu espalda hasta lo nupcial de unas caderas
de cuyo arco pende el Mundo, cómo lo
músico vino a ser marmóreo en la
esplendidez de tus piernas si antes hubo
dos piernas amorosas así considerando
claro el encantamiento de los tobillos que son
goznes que son aire que son
partícipes de los pies de Isadora
Duncan la que bailó en la playa
abierta para Serguei
Iesénin, cómo
eras eso y más para mí, la
danza, la contradanza, el gozo
de olerte ahí tendida recostada en tu ámbar contra
el espejo súbito de la Especie cuando te vi
de golpe, ¡con lo lascivo
de mis dedos te vi!
la arruga errónea, por decirlo, trizada en
lo simultáneo de la serpiente palpándote
áspera del otro lado otra
pero tú misma en
la inmediatez de la sábana, anfibia
ahora, vieja
vejez de los párpados abajo, pescado
sin océano ni
nada que nadar, contradicción
siamesa de la figura
de las hermosas desde el
paraíso, sin
nariz entonces rectilínea ni pétalo
por rostro, pordioseros los pezones, más
y más pedregosas las rodillas, las costillas:
-¿Y el parto, Amor, el
tisú epitelial del parto?

De él somos, del
mísero dos partido
en dos somos, del
báratro, corrupción
y lozanía y
clítoris y éxtasis, ángeles
y muslos convulsos: todavía
anda suelto todo, ¿qué
nos iban a enfriar por eso los tigres
desbocados de anoche? Placer
y más placer.
Olfato, lo primero el olfato de la hermosura, alta
y esbelta rosa de sangre a cuya vertiente vine, no
importa el aceite de la locura:
-Vuélvete, paloma,
que el ciervo vulnerado
por el otero asoma...

Aporte de jauria

Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003.

Sin palabras para agradecer una lectura tan intensa. Dedicada a cierta niña, que estoy seguro sabrá que me refiero a ella, mi dulce sacrílega.

Fotografía - Ayúdame

2007-09-19T18:33:00.001-04:00

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No estoy muy seguro acerca del valor artístico de esta imagen, pero sí estoy seguro de que puede llegar muy profundo en las conciencias de quienes la vean.

Fotografía - La curiosidad mató al g4to

2007-09-18T04:54:00.000-04:00

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Desafío a la muerte, siendo curioso y gato. La tiento con cada intento, con cada pequeña cosa que se me ocurre explorar. Suerte a todos quienes hacen de la curiosidad un norte en las brújulas de sus vidas.

Fotografía - Mirando al cielo

2007-09-17T13:05:00.000-04:00

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Fotografía - Te amo_Made in Chocolate

2007-09-15T01:38:00.000-04:00

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Dedicada a mi dulce novia, Daniela. Esta vez sin poemas, sin canciones. Sólo una imagen.

Fotografía - Cantante popular

2007-09-14T08:53:00.001-04:00

photo by jauria

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Esta es la primera fotografía posteada, de mi autoría. Tomada el día 11 de Septiembre yendo de camino a casa. Notable músico, con zampoña, guitarra y melodías conocidas hacía más liviano el viaje al hogar.

Música - Creek Mary's Blood - Nightwish

2007-09-13T21:37:00.000-04:00

Por favor, si te gustó el tema, apoya al artista y compra el álbum.

Rompiendo con el estilo y esquema del sitio, quiero presentar esta canción de uno de mis grupos favoritos. Antes de pasar a los datos específicos del tema, quiero decir lo bello que encuentro es la letra de la canción y del poema. La siguiente información la traduje de Wikipedia, y la traducción de la canción corre también por mi cuenta.

Historia

La canción fue nombrada e inspirada por una novela del mismo nombre por el novelista e historiador americano Dee Brown.

La canción es acerca del exterminio de los nativos americanos en los Estados Unidos por los colonos europeos y la expansión de los EUA entre los siglos 18 a 20. Al mismo tiempo, la canción es también acerca del estado de los nativos americanos en tiempos modernos y su perspectiva de su pasado, presente y futuro.

Creek Mary's Blood es caracterizada por el músico invitado John Two-Hawks -John Dos Halcones- de la tribu Lakota en la voz y la flauta nativa americana.

La canción comienza con "Mitakuye oyasin lel ohinni e yelo" que significa en lengua Lakota "toda mi gente está aún aquí" (cantada por Two-Hawks). Esto es seguido por "Pronto no estaré más aquí" (cantada por la primera vocalista Tarja Turunen). Ambas afirmaciones son ciertas en un número de niveles, física y espiritualmente, y estas verdades hacen eco en las siguientes líricas en inglés y en el poema declamado en Lakota al final. El poema fue escrito por el músico Tuomas Holopainen, luego traducido en Lakota y declamado por Two-Hawks.

Creek Mary's Blood
[Singing in Lakotan]

Soon I will be here no more
You'll hear my tale
Through my blood
Through my people
And the eagle's cry
The bear within will never lay to rest

Wandering on Horizon Road
Following the trail of tears

White man came
Saw the blessed land
We cared, you took
You fought, we lost
Not the war but an unfair fight
Sceneries painted beautiful in blood

Wandering on Horizon Road
Following the trail of tears
Once we were here
Where we have been since the world began
Since time itself gave us this land

[Singing in Lakotan]

Our souls will join again the wild
Our home in peace 'n war 'n death

Wandering on Horizon Road
Following the trail of tears
Once we were here
Where we have been since the world began
Since time itself gave us this land

[Poem in Lakotan]
Hanhepi iyuha mi ihanbla ohinni yelo

Òn sunkmanitutankapi hena,
sunkawakanpi watogha hena,

oblaye t`ankapi oihankesni hena

T`at`epi kin asni kiyasni he
akatanhanpi iwankal

Oblaye t`anka kin
osicesni mitakuyepi òn

Makoce kin wakan
Wakan Tanka kin òn

Miwicala ohinni - Hanhepi iyuha
kici - Anpetu iyuha kici yelo

Mi yececa hehaka kin yelo, na
ni yececa sunkmanitutankapi

kin ka mikaga wowasaka isom

Uncinpi tuweni nitaku keyas ta k`u

Unwakupi e`cela e wiconi
wanji unmakainapi ta yelo

Anpetu waste e wan olowan
le talowan winyan ta yelo

Unwanagi pi lel e nita it`okab o`ta ye

Untapi it`okab o`ta

Na e kte ena òn hanska ohakap
ni itansni a`u nita ni ihanke yelo

ENGLISH TRANSLATION
I still dream every night
Of them wolves, them mustangs, those endless prairies
The restless winds over mountaintops
The unspoilt frontier of my kith n`kin
The hallowed land of the Great Spirit
I still believe
In every night
In every day
I am like the caribou
And you like the wolves that make me stronger
We never owed you anything
Our only debt is one life for our Mother
It was a good day to chant this song
For Her

Our spirit was here long before you
Long before us
And long will it be after your pride brings you to your end

Creek Mary's Blood
[Cantado en Lakota]

Pronto no estaré más aquí
Oirás mi historia
A través de mi sangre
A través de mi gente
y el grito del águila
El oso interior nunca se irá a descansar

Buscando en el camino del horizonte
Siguiendo el sendero de las lágrimas

El hombre blanco vino
Vio la tierra bendecida
Nosotros cuidábamos, ustedes tomaron
Ustedes pelearon, nosotros perdimos
no la guerra sino una pelea injusta
Escenarios pintados hermosos en sangre

Buscando en el camino del horizonte
Siguiendo el sendero de las lágrimas
Una vez estuvimos aquí
Donde habíamos estado desde que el mundo comenzó
Desde que el tiempo mismo nos dio esta tierra

[Cantado en Lakota]

Nuestras almas se unirán nuevamente a la selva
Nuestro hogar en paz y en guerra y en muerte

Buscando en el camino del horizonte
Siguiendo el sendero de las lágrimas
Una vez estuvimos aquí
Donde habíamos estado desde que el mundo comenzó
Desde que el tiempo mismo nos dio esta tierra

[Poema en Lakota]
Hanhepi iyuha mi ihanbla ohinni yelo

Òn sunkmanitutankapi hena,
sunkawakanpi watogha hena,

oblaye t`ankapi oihankesni hena

T`at`epi kin asni kiyasni he
akatanhanpi iwankal

Oblaye t`anka kin
osicesni mitakuyepi òn

Makoce kin wakan
Wakan Tanka kin òn

Miwicala ohinni - Hanhepi iyuha
kici - Anpetu iyuha kici yelo

Mi yececa hehaka kin yelo, na
ni yececa sunkmanitutankapi

kin ka mikaga wowasaka isom

Uncinpi tuweni nitaku keyas ta k`u

Unwakupi e`cela e wiconi
wanji unmakainapi ta yelo

Anpetu waste e wan olowan
le talowan winyan ta yelo

Unwanagi pi lel e nita it`okab o`ta ye

Untapi it`okab o`ta

Na e kte ena òn hanska ohakap
ni itansni a`u nita ni ihanke yelo

TRADUCCIÓN AL ESPAÑOL
Aun sueño cada noche
De los lobos, los caballos salvajes, esas interminables praderas
Los vientos sin descanso sobre las cumbres de las montañas
La intacta frontera de mi halcón y parentesco
La sagrada tierra del Gran Espíritu
Yo aun creo
En cada noche
En cada día
Que soy como el caribú
Y ustedes como los lobos que me hacen más fuerte
Nunca les debimos nada
Nuestra única deuda es una vida para nuestra Madre
Fue un buen día para cantar esta canción para Ella

Nuestro espíritu estaba aquí mucho antes que ustedes
Mucho antes que nosotros
Y estará mucho después que vuestro orgullo les traiga su fin

Cuento - Minitextos.org - El Personaje - Victoria Jiménez Vélez

2007-09-04T10:23:00.000-04:00

El personaje llegó y yo no sabía qué hacer con él. Su mirada larga y profunda encaró mis pupilas.

—¿Y ahora qué? —parecían decir sus ojos pardos.

Al moverse, su saco se abría y aleteaban las solapas a ambos lados de su cuerpo, como si fuera a salirse de los límites de lo concreto, de lo conocido, de las equivocaciones de Freud, dándole una sensación de libertad que me capturó desde el primer instante.

Me sonrió y pareció que el cielo se abría. No pude más que sonreírle a esa alegre sensación que hizo vibrar mi cuerpo con una oleada de felicidad inexplicable.

Sus ademanes dibujaban su carácter. Había fuerza en su manera de colocar la silla del pequeño restaurante, en la que se sentó. Confianza y abandono en el modo de dejarse caer en el asiento, sin recoger las piernas, permitiendo que éstas se extendieran hasta donde querían, a pesar de la firmeza con que su columna se acomodó al espaldar. Todos sus gestos eran tan sueltos y naturales, espontáneos y sincronizados, igual que el germinar de una semilla.

Me miró otra vez y no pude iniciar la conversación. Las palabras huyeron de mi memoria, atropelladamente, dejándome la boca vacía. Sonreí nerviosa y mi mano derecha se movió como un molino, tratando de explicar.

—Perdí el hilo del pensamiento —dije.

Pareció comprender mi actitud mientras me horadaba con su mirada.

Entonces hablamos. Dijimos todo lo que no nos interesaba decir. El tema era literario. Teníamos posiciones encontradas.

Disfracé con palabras de artificio mis verdaderas emociones. ¡Quería decir tantas cosas! Las ideas, desvestidas de sonido, quedaron atoradas en mi garganta.

Él había surgido de pronto de la nada, como un producto de mi imaginación, pero desde el principio se manifestó íntegro; mi manipulación no lo alcanzaba. Palpitaba con los latidos de su propia vida.

Entre las palabras dichas circularon las que no pronunciamos, en una conversación paralela que se expresó sin voces, con la cadencia de nuestros movimientos, miradas, gestos, sensaciones; energía íntima dentro de un código secreto improvisado.

—Yo escribiré este cuento a mi manera, no a la tuya —me comunicó con el destello de su mirada fija.

Repentinamente, el escenario cambió. Ahora estábamos en una
casa.

Lo observé curiosa y sorprendida. Mi historia, sin cercos ni paredes, ya estaba preparada hasta el final.
La había tramado con la precisión que da lo conocido. No quería perder el control. La presencia de él exigía cambiarlo todo. Sería preciso comenzar de nuevo. ¿Podría volver a hacerlo?

—Esta es mi historia —reclamé casi sin fuerzas, a pesar de mi carácter, hasta antes de ese momento, inconmovible.

—No, es la tuya y la mía —contestó con suave aplomo y abrió los brazos.

Fui hacia él.

Cerré los ojos, apoyé mi cabeza en su hombro. Me abrazó tierna pero firmemente. Desabotonó uno a uno los botones de mi blusa, y así, sin prisa fue despojándome de todos mis vestidos.

Completamente desnuda temblé en sus brazos. Y con sus besos escribió, pausadamente, en cada espacio de mi piel la nueva historia.

Escrito por Victoria Jiménez Vélez. Tomado de Minitextos.org

Aporte de jauria

Mi lectura obligada de cada viernes, Minitextos.org. Esta breve historia llegó con fuerza hasta mis retinas y de ahi en adelante hasta el resto de mi masa cerebral. Muy femenina y potente, caragada de un cierto Nen de Materialización -acotación muy infantil, pero muy acertada...-

Mis agradecimientos a Victoria Jiménez por el permiso para publicar su obra, y a José Luis Ropdríguez por gestionar dicha autorización.

Poema - Medio muerto

2007-09-02T18:50:00.000-04:00

Medio muerto

Un hombre va por la calle,
ha perdido su corazón,
no recuerda donde ni cuando.
Sólo una risa vacía de afecto.

No. No es el hombre quien va por la calle,
sino la calle que se arrastra bajo sus pies estáticos.
Maldita pena, casi completa,
que no le alcanza para terminar de morir.

by jauria

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Pues no sé que me dio por escribir algo así. Sin mayor razón me salió tan triste escrito. Espero que ese alguien de quien he escrito me perdone, si es que existe, y si es que lo lee.

Fotografía - The Babysitter

2007-08-25T21:32:00.000-04:00

Aporte de jauria

¿Qué ocurre en la vida con los niños cuidados de esa forma?

Cuento - Minitextos.org - De troneras y de amor - Diego Enrique Quijano

2007-07-31T22:37:00.000-04:00

Las ondas de ruido, potentes, imbatibles, arremetieron contra la pareja en la parada de buses. Las palabras del chico se ahogaron, desaparecieron sin rastro al ser aplastadas por la pujanza escandalosa de la tronera del diablo rojo. La chica, que observaba el pasar de los carros desde su banca, ni se percató. Sólo un murmullo logró acariciar sus oídos como la mano de un niño asustado entre todo ese llanto urbano que inundaba la caseta.

El chico tenía una semana entera de rellenar su espíritu de valentía para declarársele. Si la chica supiese las noches de sufrimiento y en expectativa que pasaba el chico, quizás hubiese sentido piedad, o más bien lástima, y una sonrisa tierna se hubiera pintado en sus cachetes para esconder sus verdaderos sentimientos y no destruir la triste vida de ese joven. En vano habían sido los rechazos a invitaciones a ver tal o cual película, por gusto habían sido las veces que lo dejó plantado, esperándola, preocupado de que algo le hubiese pasado a su niña del alma, en balde habían pasado largos minutos de conversación monosilábica en el teléfono, sí, no, gracias, claro, no, chao.

Esa noche, Ricky logró vaciar su vaso de timidez y con un profundo suspiro se lanzó por el acantilado del amor.

—Vane, me gustas, quiero que seas mi novia —dijo, mientras el autobús arrollaba bulliciosamente el sereno asfalto, sin detenerse, frente a la mirada distraída de la niña.

Escrito por Diego Enrique Quijano. Tomado de Minitextos.org

Aporte de jauria

Durante mi receso del trabajo, tuve ocasión de visitar bastantes sitios interesantes de la web. Realmente ser blogger abre un mundo inesperado de personas que pueden enriquecer un momento de calma frente a la pantalla de un computador.

Entre mis vagabundeos virtuales di con Minitextos.org, una página más que interesante para quienes disfrutan de lecturas cortas y llenas de significado. Espero poder publicar más del contenido del sitio y enriquecer en algo la narrativa que ha estado algo carente por estos lares.

Agradezco a José Luis por hacer el contacto con Diego, y a Diego por escribir de vuelta y autorizar la publicación de su obra.

Fotografía - Sea scape

2007-07-26T16:42:00.000-04:00

Aporte de jauria

Poema - El Cuervo - Edgar Allan Poe

2007-07-26T00:44:00.000-04:00

Traducción de Juan Antonio Pérez Bonalde, 1887

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
Sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
Inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
A mi puerta oí llamar;
Como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
Mano tímida a tocar:
"¡Es - me dije - una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!".

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
Y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuan ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
Procurando en vano hallar
Tregua a la honda desventura de la muerta Leonora;
La radiante, la sin par
Virgen rara a quien Leonora los querubes llaman, ahora
Ya sin nombre... ¡nunca más!

Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
Me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
De tal modo que el latido de mi pecho palpitante
Procurando dominar,
"¡Es, sin duda, un visitante-repetía con instancia-
Que a mi alcoba quiere entrar:
Un tardío visitante a las puertas de mi estancia...,
Eso es todo, y nada más!".

Poco a poco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:
"Caballero, dije, o dama: mil perdones os demando;
Mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza
Me vinisteis a llamar,
Y con tal delicadeza y tan tímida constancia
Os pusisteis a tocar,
Que no oí", dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia:
¡sombras sólo y... nada más!

Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
Quedé allí-cual antes nadie los soñó-forjando sueños;
Más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
Ruido alguno..., resonar
Sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
Yo me puse a murmurar,
Y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora...!
Esto apenas, ¡nada más!

A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
Pronto oí llamar de nuevo, esta vez con más violencia:
"De seguro -dije- es algo que se posa en mi persiana,
Pues, veamos de encontrar
La razón abierta y llana de este caso raro y serio,
Y el enigma averiguar:
¡Corazón, calma un instante, y aclaremos el misterio...:
Es el viento, y nada más!".

La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
Con aspecto señorial,
Fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
De mi puerta el cabezal;
Sobre el busto que de Palas representa
Fue y posóse, y ¡nada más!

Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
Con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
Y le dije: "Aunque la cresta calva llevas, de seguro
No eres cuervo nocturnal,
¡viejo, infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla...!
Dime, ¿cuál tu nombre, cuál,
En el reino plutoniano de la noche y de la niebla...?"
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
Si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
Pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
Que lograse contemplar
Ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
Ave o bruto reposar
Sobre efigie en la cornisa de su puerta cincelada,
Con tal nombre: "Nunca más".

Mas el cuervo fijo, inmóvil, en la grave efigie aquélla,
Sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
Vinculada, ni una pluma sacudía, ni un acento
Se le oía pronunciar...
Dije entonces al momento: "Ya otros antes se han marchado,
Y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

Por respuesta tan abrupta como justa, sorprendido,
"No hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido;
Aprendido de algún amo desdichado a quien la suerte
Persiguiera sin cesar,
Persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
Sus canciones terminar
Y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
De: ¡Jamás, y nunca más!".

Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
Mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;
Luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
Dime entonces a juntar,
Por saber que pretendía aquel pájaro ominoso
De un pasado inmemorial,
Aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
Al graznar: "¡Nunca jamás!".

Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
Cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más-sobre cojines reclinado-con anhelo
Me empeñaba en descifrar,
Sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
Luminosa mi fanal,
Terciopelo cuya púrpura ¡ay! Jamás volverá élla
A oprimir, ¡ah, nunca más!

Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario
Que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,
Perfumado. "¡Miserable ser-me dije-Dios te ha oído,
Y por medio angelical,
Tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
Te ha venido hoy a brindar:
Bebe, bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

¡Oh, Profeta-dije-o duende!, mas profeta al fin, ya seas
Ave o diablo, ya te envía la tormenta, ya te veas
Por los ábregos barrido a esta playa, desolado
Pero intrépido, a este hogar
Por los males devastado, dime, dime, te lo imploro.
¿Llegaré jamas a hallar
Algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?.
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Oh, Profeta-dije-o diablo! Por ese ancho, combo velo
De zafir que nos cobija, por el sumo Dios del cielo
A quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida,
Presa infausta del pesar,
Si jamás en otra vida la doncella arrobadora
A mi seno he de estrechar,
La alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora...".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida
--grité alzándome--, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,
La plutónica ribera de la noche y de la bruma...!
¡De tu horrenda falsedad
En memoria, ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! ¡De mi umbral tu forma aleja...!".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

¡Y aun el cuervo inmóvil!, fijo, sigue fijo en la escultura,
Sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura....
Y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
Las visiones ve del mal;
Y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo flota..., nunca
Se alzará..., nunca jamás!

Daguerrotipo de E. A. Poe, realizado por W.S. Hartshorn en 1848

Poema original en inglés: wikisource

Aporte de jauria

Este aporte, le tomado tal cual de emociones encontradas. El vínculo directo para este aporte es Edgar Allan Poe: El cuervo.

Música - Lacrimosa - Mozart

2007-07-25T22:32:00.000-04:00

Aporte de MetatoR

A mi amigo MetatoR, no le gusta Bach. Por eso, sugirió esta pieza para adornar el contenido del sitio.

Música - Suite n° 2 Cello - J.S. Bach

2007-07-24T12:18:00.000-04:00

Aporte de jauria

Fotografía - Desert tree

2007-07-23T21:05:00.000-04:00

Aporte de jauria

Fotografía - PARCPHOTOGRAPHY

2007-07-22T17:23:00.000-04:00

Aporte de jauria

Música - Suite para violonchelo n°1 - J. S. Bach

2007-07-22T16:09:00.000-04:00

Aporte de jauria

Presento la Suite n°1 para violonchelo de J. S. Bach. A direfencia de otras sonatas para violonchelo, Bach tiene la característica que no utiliza acompañamiento de piano, es decir, solamente utiliza el cello. Una buena biografía de Bach puede ser hallada en Wikipedia, dejo el vínculo: JS Bach.

Fotografía - Margaritas

2007-07-19T21:49:00.000-04:00

Aporte de jauria

Fotografía - Natasha

2007-07-19T16:17:00.000-04:00

Aporte de jauria

Poema - Sin título_01

2007-07-16T02:08:00.000-04:00

Imagino un cielo confuso, plateado de estrellas y triste de amaneceres.
Lo veo pleno de constelaciones y vacío de sustancia.
Es el cielo más triste que puedo imaginar... y es tu culpa.

Aporte de jauria

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Dedicado mi novia, quien desde hace ya más de un año ha hecho tan hermoso el cielo, que tengo que recurrir a mi imaginación para verlo triste y dar curso a una que otra pequeña obra lírica.

Música - Moonlight Sonata - Beethoven

2007-07-14T18:32:00.000-04:00

A continuación, GCG presenta una de las piezas de música clásica que más suele llamar la atención por la tristeza que expresa.

"Claro de Luna es el nombre que recibe la Sonata nº14 en Do sostenido menor "Quasi una fantasia", Op.27, nº2, de Ludwig van Beethoven. Se trata de una de las obras más conocidas del autor.

Claro de luna, del pintor polaco Stanisław Masłowski, 1884.

Compuesta en 1801, estuvo dedicada a su alumna, la condesa Giulietta Guicciardi [1], de 17 años, y de quien se decía estaba enamorado.

El apodo "Claro de Luna" se haría popular después de la muerte de Beethoven, surgiendo a raíz de una comparación que el poeta y crítico musical alemán Ludwig Rellstab realizó entre el primer movimiento de la pieza y el claro de luna del Lago de Lucerna.

La sonata consta de tres movimientos:

1. Adagio sostenuto
2. Allegretto
3. Presto agitato

Aporte de jauria. La referencia histórica y la pintura presentadas pueden ser halladas siguiendo el siguiente vínculo a wikipedia: Claro de Luna.

Fotografía - Jackpot

2007-07-04T21:36:00.001-04:00

Publicada en Photoflavor

Aporte de jauria

Vaya, encuentro la siguiente foto del ave de presa que ya posteara con anterioridad. Creo que estos disparos que capturan a la madre naturaleza en pleno son de lo más bello que he visto.

Fotografía - Dive Bomb

2007-06-28T09:07:00.001-04:00

Publicada de Photoflavor

Aporte de jauria

Fotografía - Untitled

2007-06-20T11:40:00.000-04:00

Aporte de jauria

Fotografía - Creepy heron

2007-06-15T11:13:00.000-04:00

Publicada en Photoflavor.com

Algo tienes esta foto que me llama la atención. No sé lo que sea, pero se siente como animal -independientemente que sea un animal lo que fue fotografiado.-

Aporte de jauria

Poema - Coma amoroso

2007-05-22T03:25:00.000-04:00

Coma amoroso

Siento nada. Siento que no siento.
Siento que mi corazón no ha latido, ni mi vida ha sido vivida.
Tu voz no me ha tocado, y mis ojos no te han imaginado hablando.
Tus manos inquietas no me han tocado a través del teléfono.
No bebí de tu boca ni una palabra de amor.

¿Quieres saber lo que siento?
Siento la nada de un cuarto vacío.
Siento la vida que no me das.
Siento que quiero sentir pena,
pero eso es para cuando te tengo y debo dejarte.

Este coma amoroso,
no va a buen puerto.
No soy bueno muriendo,
tampoco siendo insensible.

Aporte de jauria

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Fotografía - Salvador Dalí

2007-05-16T18:04:00.000-04:00

Nada que decir.

Aporte de jauria

Pintura - Boiled Bean - Salvador Dalí

2007-05-16T17:58:00.000-04:00

Aporte de jauria

Editorial - Nueva sección

2007-04-19T02:04:00.001-04:00

Nos complacemos una vez más en presentar una nueva sección de interés de GCG. El post anterior inauguró la sección de pintura, de la cual esperamos mucho. Gracias a Metator por la sugerencia tanto del cuadro como del autor.

Repetimos nuestro llamado a los artistas que hay dentro de los lectores de este blog: pintas?, fotografías?, escribes o compones? Envíanos tu trabajo para publicarlo y darte a conocer mediante la red.

Saludos cordiales

Pintura - Sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar (1944) - Salvador Dalí

2007-04-19T01:56:00.000-04:00

Este interminable título nos remite a una interpretación onírica de un hecho cotidiano, muy en la línea del psico-análisis.

El sueño de la figura dormida (Gala) es perturbado por una zumbante abeja (los tigres) que amenaza con picarle (fusil con bayoneta). El hecho real está representado bajo el cuerpo (granada y abeja), mientras que el elefante, similar a los de "Las tentaciones de San Antonio", nos indica que se trata de un sueño.

El texto con la descripción de la pintura viene la página web a la que se puede acceder pinchando la imagen del cuadro.

Aporte de Metator

Música - Tercer concierto para piano en Dm de Rachmaninov - Finale: Allegro

2007-04-13T11:25:00.000-04:00

Finalmente presentamos la última parte de esta saga. Una obra maravillosa y conmovedora.

¿Y qué tal si no quiere ud. tener que estar con esta página abierta para escuchar el 3er concierto completo? El siguiente vínculo 3er Concierto para piano en Dm - Rachmaninov abre un reproductor online con las tres partes del concierto. Por otro lado, si esta obra les ha gusta, pueden buscarla en su disquería favorita y contribuir con los artistas que participaron en ella.

Aporte de jauria

Música - Tercer concierto para piano en Dm de Rachmaninov - Intermezzo: Adagio

2007-04-12T20:40:00.000-04:00

Continuamos con esta pieza musical. Mis agradecimientos a mi amigo Metator quien recomendó la obra.

Aporte de jauria

Música - Tercer concierto para piano en Dm de Rachmaninov - Op.: Allegro

2007-04-12T13:47:00.000-04:00

Considerada una de las piezas más difíciles de ejecutar para un pianista, GCG se complace en presentar la primera parte del tercer concierto para piano en Dm de Sergei Rachmaninov. La obra fue ejecutada por Earl Wild en piano y Jascha Horenstein dirigiendo la Royal Philarmonic Orchestra.

Fotografía - Royal Museum of Fine Arts, Brussel

2007-04-12T13:38:00.000-04:00

Siguiendo con la búsqueda de imágenes en la red, encontré esta del museo de Bellas Artes de Bruselas. Al pinchar la imagen serán redirigidos a FILE Magazine que es el sitio del que la copie. Si pinchan sobre el nombre del autor, serán redirigidos a su sitio web personal.

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Fotografía - Photoflavor

2007-04-11T17:23:00.000-04:00

Estas fotografías pertenecen a Zac Doob, quien amablemente me dio su consentimiento para publicarlas. El hombre tiene una sensibilidad notable frente a la cámara, y yo por supuesto, la sensibilidad suficiente para notarlo. Saludos y disfruten las galerías a las que serán remitidos al pinchar sobre las imágenes.

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Fotografía - Vineyard oak - Shutter Eye

2007-04-09T21:32:00.000-04:00

Visitar Shutter Eye.

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Fotografía - Waiting - Haichiizu

2007-04-09T21:27:00.000-04:00

Fotografías de un viajero que no se considera ni fotógrafo, ni escritor. Visitar Haichiizu.

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